Una jornada memorable
La manifestación en repulsa del 23F reunió tras una misma
pancarta a Fraga Iribarne, líder de Alianza Popular, junto con la plana mayor
del partido comunista, algo nunca visto. Juntos en apoyo de la Constitución, de
la democracia
JOSÉ ÁLVAREZ JUNCO 18 NOV 2015 - 18:49 CET
Cabeza de la manifestación que, bajo el lema "Por la
libertad, la democracia y la Constitución", recorrió las calles de Madrid
el 27 de febrero de 1981 en contra del intento de golpe de Estado del 23-F / EL
PAÍS
En el metro, camino de Embajadores, volví a vivir una
tensión que había olvidado. De reojo, miraba con recelo a los demás pasajeros,
intentado adivinar quiénes iban y quiénes no a la manifestación, o sea, quiénes
estaban contra el golpe y a quienes les traía sin cuidado. Había sentido muchas
veces, bajo la dictadura, esa desconfianza hacia mis conciudadanos, esa
necesidad de saber quiénes y cuántos eran los nuestros. Y, sin embargo, aunque
habían pasado poco más de cinco años desde la muerte de Franco, había olvidado
esta sensación. Ahora la revivía. En el metro o en la calle, merodeando por
Atocha o por la Gran Vía, cuando había convocatorias de manifestaciones
“masivas”, me había hecho muchas veces el distraído, mirando hacia otro lado,
especialmente cuando pasaba junto a los furgones de policía. Tenía miedo,
sentía unas ganas irresistibles de meterme en un bar, de buscar un baño. La
calle parecía la de siempre, no había indicios de que fuera a ocurrir nada
extraordinario, pero quién sabía, a lo mejor íbamos a inundar el centro de la
ciudad, millones de bocas iban a gritar “libertad, amnistía, Estatut
d'Autonomia”, o cualquiera otra de las consignas del momento. Y el régimen,
incapaz de resistir la presión popular, se derrumbaría aquella misma noche.
Luego resultaba que no, que no éramos millones, sino unos centenares, quién
sabe si algunos miles, sobre todo estudiantes, grupos pequeños, huyendo de la
policía, recibiendo porrazos o siendo detenidos. Solo cuando nos agrupábamos en
una esquina libre de grises, gritábamos con nerviosismo aquellas consignas,
para huir otra vez de inmediato. Aunque aquellos segundos de libertad habían
valido la pena. Por la noche los recordaríamos, engrandecidos.
Era un déjà vu desagradable, sin atractivo nostálgico. Se me
había borrado de la mente, sí, demasiado pronto, había dado por supuesto que no
volvería a sentirlo. Pero solo cuatro días antes, el 23 de febrero, el miedo
nos había vuelto a entrar en el cuerpo. No solo a mí, sino a otros muchos.
Porque, en aquel vagón de metro, todos, casi todos, estábamos viviendo la misma
sensación. Y es que esta vez, de verdad, éramos muchos. Lo comprobamos al
intentar salir a la calle. Una marea humana hacía casi imposible subir aquellas
escaleras. Esta vez, sí, íbamos a ser millones. Qué alivio.
Yo iba con unos amigos argentinos, altos, un poco
encorvados, inteligentes, depresivos. Vestidos con la mayor informalidad, como
todos nosotros, portaban sin embargo una elegancia innata. Ellos ya habían
vivido aquello y estaban más pesimistas que nadie. Qué angustia, tener que
planear irse de nuevo a otro país. Yo mismo, que tenía mi billete de tren a
París para unos días después, donde estaba contratado para un semestre, me
había jurado, aquella tarde del 23 de febrero, que si triunfaba el golpe intentaría
quedarme allí, en las condiciones que fuera. Mi hijo no iba a crecer, como yo,
bajo una dictadura.
Aquella tarde del 23, la de cuatro días antes, no la ha
olvidado nadie. A mí me llamó un amigo, hacia las seis y media, diciéndome que
pusiera la tele. Vi lo que estaba pasando, porque durante unos minutos fue un
golpe televisado. Visité luego a un vecino de confianza, que me intentó
tranquilizar. No será nada, no tienen apoyos. El tiempo demostró que tenía
razón, pero en aquel momento lo atribuí a su innato optimismo. A las nueve,
cuando la primera cadena debía emitir el telediario nocturno, salió un locutor
muy almibarado que anunció, como si no pasara nada, el comienzo de un programa
de folklore latinoamericano. Se me cayó el mundo a los pies. Se la tengo jurada
a ese locutor desde entonces. Era evidente que los golpistas habían tomado la
televisión. Sin embargo, al cabo de no mucho apareció, creo recordar, Iñaki
Gabilondo, que anunció, con voz irritada, que la sede de TVE había estado
ocupada por una columna militar, pero que ya se habían ido. Dijo también que
emitirían un discurso del Rey sobre la situación. Pero el discurso se hizo
esperar hasta la una de la madrugada. Hasta entonces, la situación siguió
siendo muy alarmante.
La periodista Rosa María Mateo lee ante el Congreso un
manifiesto tras la marcha contra el intento de golpe del 23-F / BERNARDO PÉREZ
La tensión del 23F no era casual, ni inesperada. Los
indicios se habían acumulado en las semanas anteriores. Y era lógico. El
tránsito de una dictadura a una democracia nunca es fácil. En diciembre, Fuerza
Nueva había celebrado un congreso y El Alcázar publicado tres artículos del
colectivo Almendros, rematados por uno del general Fernando de Santiago y Díaz
de Mendívil titulado Situación límite. En enero, los Reyes visitaron el País
Vasco y la izquierda abertzale escenificó una escena muy desagradable en la
Casa de Juntas de Guernica. A la vez, sin embargo, el nuevo Estado autonómico
parecía seguir añadiendo ladrillos a sus paredes, con la aprobación del
Estatuto gallego y de la policía vasca. Repentinamente, el 27 de enero, Suárez
dimitía, con un agorero mensaje de despedida en el que expresaba su deseo de
que la democracia no fuera, una vez más, un paréntesis en la historia de
España. Dos días más tarde, ETA secuestraba a José María Ryan, ingeniero de la
central nuclear de Lemóniz, que apareció asesinado poco después. La opinión
vasca reaccionó bien y el día 9 se produjo una huelga general, con
manifestaciones, en repulsa por aquel asesinato. Parecía que la violencia
terrorista, la lacra más importante que había manchado la Transición, estaba
siendo por fin repudiada por los vascos. Pero apenas cuatro días después se
supo que José Ignacio Arregui, miembro de ETA militar, había muerto en Madrid
tras una semana de detención. Los indicios de torturas se daban por
descontados. El efecto Ryan se disolvía y la nueva huelga general y nuevas
manifestaciones del 16 fueron ya en protesta por la muerte de Arregui. La
policía le había echado un cable a ETA. Los días 18 y 19, las Cortes entraron a
debatir la investidura de Calvo Sotelo. El 20 se celebró la primera votación y
el candidato de UCD no consiguió la mayoría absoluta. Aquel mismo día, ETA
secuestraba a tres cónsules de España. El 21, cuando Tejero entró en el
Congreso, se estaba celebrando la segunda votación de investidura de Calvo
Sotelo.
El golpe fracasó, como se sabe, y los cuatro días
transcurridos habían estado cargados de especulaciones. Ahora, el 27, la
práctica totalidad de las fuerzas políticas habían convocado esta manifestación
en apoyo de la democracia. A la convocatoria se habían sumado muchas
corporaciones públicas y asociaciones civiles y se habían publicado varios
manifiestos de adhesión firmado por intelectuales y artistas. El alcalde Enrique
Tierno había redactado un bando exhortando a acudir y a portarse de manera
“impecable”. Pero Fuerza Nueva y otros grupos de extrema derecha habían
programado una contramanifestación, casi a la misma hora, a favor de quienes
“por vestir un glorioso uniforme” estaban en prisión “como si fueran unos
traidores”.
Encabezaban la marcha, sosteniendo una gran pancarta en la
que se leía “Por la libertad, la democracia y la Constitución”, los dirigentes
de todos los partidos convocantes. Recuerdo (porque lo leí y se comentó, ya que
fue imposible ver la cabeza de la marcha) a Felipe González, Manuel Fraga,
Santiago Carrillo, Nicolás Sartorius, Simón Sánchez Montero, Rafael Calvo
Ortega, Agustín Rodríguez Sahagún o Marcelino Camacho. Luego venía una segunda
gran pancarta con los colores de la bandera nacional. Asistieron también Rafael
Termes, en representación de la banca privada, y los directores de los
principales diarios madrileños, por una vez unidos. Pero lo más extraordinario,
lo que marcaba un hito en la historia del país, era que Fraga Iribarne, líder
de Alianza Popular, de innegable procedencia franquista, desfilara detrás de
una misma pancarta junto con la plana mayor del partido comunista. El
nacionalcatolicismo y el obrerismo de estirpe bolchevique apoyaban, de repente,
una misma cosa: la Constitución, la democracia.
Los cordones del servicio de orden, compuesto por unas 5.000
personas, aportadas por cada una de las organizaciones militantes, intentaban
proteger y aislar a esta cabeza de la manifestación. El número de fotógrafos y
reporteros era impresionante, y la gente les ovacionaba y aplaudía de vez en
cuando. Felipe González, con un megáfono en la mano, intentaba hacerse oír,
gritando: “¡Libertad, libertad!”. Santiago Carrillo, a su lado, le secundaba.
La prensa de aquella mañana decía que se esperaba la
asistencia de unos centenares de miles de personas. La realidad les desbordó.
Un millón y medio en Madrid. Si se le añaden los cientos de miles de Barcelona,
Valencia, Sevilla o Zaragoza, y las decenas de miles de ciudades menores, fue,
y sigue siéndolo hoy, el mayor conjunto de manifestantes jamás reunido en la
historia de este país. Solamente dejaron de celebrarse manifestaciones, o
tuvieron escasa concurrencia, en el País Vasco, por la inhibición de los
partidos nacionalistas en la convocatoria. En Madrid, estaban totalmente
ocupados, hasta el punto de no poder apenas dar un paso, la glorieta de
Embajadores, la Ronda de Valencia, Atocha, el paseo del Prado, los alrededores
de las Cortes. El escaléxtric de Atocha, que todavía estaba en pie, temblaba
bajo el peso de aquella multitud de marcha renqueante. Llovía a ratos, pero era
lo de menos. Viva la libertad, viva la democracia, viva el Rey. El pueblo unido
jamás será vencido. Democracia, sí; dictadura, no. Libertad, libertad. Un
viejito, con el puño izquierdo cerrado y en alto, llevaba una pancarta que
decía: “Viva el Rey”.
La tensión, pese a todo, no desapareció por completo. En un
intento de disolver la concentración, el Batallón Vasco Español anunció, por
llamada telefónica, la colocación de un artefacto explosivo de gran potencia en
el Jardín Botánico, donde, en efecto, estallaron un par de petardos caseros.
Por el lado de la izquierda revolucionaria, algunos grupos que pedían
“depuración” y “ningún apoyo al Rey”, fueron disueltos. Entre tanto, regresaban
a sus hangares los carros de combate de la división Brunete. Venían de unas
maniobras en Zaragoza, pero provocaron temores.
Frente al palacio de las Cortes, al que ni siquiera pudo
llegar la cabeza de la manifestación, la locutora Rosa María Mateo leyó un
comunicado en el que se decía que el pueblo español había tomado la decisión
irrevocable de vivir en democracia “con la ejemplaridad que nos compete y
transmitir a nuestros hijos la dignidad que nos congrega”; “la fuerza sin norma
y sin ley es contraria a una sociedad civilizada” y la condición de “españoles”
es inseparable de la de “seres libres”; el grito “¡viva España!” debe por tanto
equivaler a los de “¡viva la Constitución! y ¡viva la democracia!”.
El 27 de febrero, en resumen, fue una jornada memorable. En
estos tiempos, en que se desprecia o denigra con tanta facilidad a la
Transición, en que se dice que fue una operación planeada, fácil, producto de
un pacto poco menos que conspiratorio, conviene recordarlo. Y este país, tan
necesitado de símbolos y referencias compartidas por todos, podría pensar en
trasladar a esa fecha la fiesta nacional, en lugar del 12 de octubre o el 6 de
diciembre. El 12 de octubre podría festejarse el viaje de Colón o la virgen del
Pilar, o las dos cosas. Y la Constitución merece ser celebrada no el día en que
se aprobó formalmente sino aquel en el que el pueblo español y sus
representantes salieron a la calle, emocionados y atemorizados, pero sobre todo
unidos, detrás de ella.
José Álvarez Junco es escritor e historiador.
Manual de instrucciones para después de un golpe de Estado
“Tuvimos la inmensa suerte de que el golpe del 23F se
improvisó; les entró la prisa y cometieron todos los errores posibles”,
recuerda ahora Alberto Oliart, el ministro de Defensa que llegó tras la
intentona
LUIS GÓMEZ 20 NOV 2015 - 14:02 CET
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Tejero Molina Golpes estado Franquismo Conflictos políticos Dictadura Historia
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Narcís Serra y Felipe González, en la base de la División
Acorazada Brunete. / MARISA FLÓREZ
Cuando Alberto Oliart aceptó ser ministro de Defensa, el
sonido de los sables tenía el volumen muy alto. Cuando tomó posesión del cargo,
un 26 de febrero de 1981, habían pasado tres días de un golpe de Estado y había
podido escuchar los disparos en el hemiciclo. Lo que menos se imaginaba es que,
además, sería un ministro nómada, sin despacho fijo.
Oliart trabajaba por la mañana en el palacio de Buenavista,
sede del Cuartel General del Ejército, por la tarde en el antiguo Ministerio
del Aire (al que llamaban el monasterio del Aire) y, finalmente, a última hora,
despachaba en un chalé del CESID, el servicio de inteligencia, el lugar donde
podía sentirse a salvo de escuchas. Su obligación era gobernar sobre un
ejército de generales que habían hecho la guerra al lado de Franco y, callada u
ostentosamente, simpatizaban con los golpistas. Generales que solo parecían
dispuestos a recibir órdenes del Rey. Reformar ese ejército sin correr el
riesgo de un nuevo zarpazo era un reto imposible de cumplir en el breve plazo.
Había sido ministro de Industria, y ministro de Sanidad, con
los gobiernos de Adolfo Suárez. Con el paso de las décadas haría muchas otras
cosas y hasta llegaría a ser presidente de RTVE en 2009, con 81 años. Pero
entonces, con 53 años y reciente un golpe de Estado, desplegaba el currículo
del buen gestor, la apariencia de un tecnócrata, aunque fuera un hombre apegado
a la literatura, poeta en horas libres. También años después escribiría un
libro de memorias (Contra el olvido), que mereció el premio Comillas por su
calidad literaria (1997), en aquella obra relataba recuerdos de adolescencia y
juventud, que compartió en un entorno de jóvenes cultos e inquietos, aprendices
de intelectuales. Aquel libro no tocó su experiencia política.
Oliart: "Armada lo que no sabía, se lo inventaba".
A sus 86 años, Oliart escribe actualmente una segunda obra
(“en estos momentos soy ministro de Industria”, dice), así que no le queda
mucho trazado para llegar a un momento crucial de su biografía política,
aquellos 20 meses al frente de Defensa, sobre los que tiene cosas que contar.
Su memoria está reservada para su obra: “Tuvimos la inmensa suerte de que el
golpe del 23F se improvisó; les entró la prisa y cometieron todos los errores
posibles”. De aquel Elefante Blanco sobre el que tantos años después se ha
fabulado, Oliart tiene su particular conclusión: “Fue una invención de Armada.
Armada todo lo que no sabía, se lo inventaba”.
Leopoldo Calvo Sotelo en la Asamblea General de la OTAN en
junio de 1982 / EFE
Oliart descansa en su casa de Galicia frente a una ría, y
escribe lo que tiene pendiente de contar. Un día de estos empezará a escribir
sobre aquellos días en que fue ministro de Defensa y tenía ante sí una exigente
hoja de ruta: llevar a cabo el juicio a los golpistas y que este terminara con la
condena de los principales responsables, iniciar algunas reformas
administrativas y meter a España en la OTAN. Se trataba de dejar atrás un
ejército de pequeños caudillos y dar el paso a militares profesionales. Y, por
supuesto, tenía que controlar a los golpistas.
Pero sucedió que aquel Gobierno de Calvo Sotelo asumió que
tenía los días contados, que no gobernaría mucho tiempo, que tendría que dar
paso a quienes iban a venir, que no eran otros que esos jóvenes socialistas que
lideraba Felipe González. “Tuve que hundirme con el barco”, dice Oliart. “Era
una época en la que se inventaban golpes de Estado casi todos los días”. Y a
ellos, a los socialistas, les correspondería acabar con las bravatas golpistas.
Oliart recibió el mandato de trasladar información sensible
a Felipe González
La información sobre los golpistas era confusa y desmedida.
Su primera decisión fue darle una vuelta al servicio de inteligencia y contar
con información fiable, para lo cual nombró al frente del CESID al teniente
coronel Alonso Manglano: el objetivo era investigar en los cuarteles. Luego, se
rodeó de un reducido gabinete de confianza, con otro teniente coronel en sus
filas, Jesús del Olmo, un experto jurídico. Ese gabinete diseñaría los decretos
necesarios para ir jubilando a los generales.
Fue aquel un Gobierno que duró 20 meses. Oliart recibiría
tiempo después un mandato muy especial: trasladar información sensible a Felipe
González y al colaborador que él designase. Aquella fue una transición en medio
de la Transición, un traspaso de poderes antes de unas elecciones, un suceso
insólito, nunca después repetido.
Se celebró una primera reunión en el domicilio de Oliart
(“un chalé que estaba en un barrio residencial, era una casa cómoda, ni rica ni
modesta”, recuerda Narcís Serra, que por entonces era el alcalde socialista de
Barcelona). Sin papeles, ni documentos, al menos es lo que confiesan los
testigos de aquellas citas. Pasado el verano del 82, las reuniones se nutrieron
con nuevos actores, Narcís Serra, Jesús del Olmo y Emilio Alonso Manglano. Para
entonces, Serra ya había aceptado ser el futuro ministro de Defensa del primer
Gobierno socialista después de la Guerra Civil.
Los socialistas tenían su Gobierno en la sombra, una
estructura logística hecha a imagen y semejanza del partido laborista
británico. Y, dentro de esa estructura, su propia información sobre el entorno
militar. Pero Narcís Serra era un actor inesperado, no era el candidato en
quien se había pensado; durante tiempo se especuló con Enrique Mújica, pero sus
reuniones con el general Alfonso Armada le habían dejado en entredicho; se
llegó a hablar de Luis Solana y de Miguel Boyer para el cargo. Finalmente, el
elegido era Serra, un alcalde, nada menos que el alcalde de Barcelona.
Narcís Serra: “Aquellas conversaciones me sirvieron para
saber cómo estaba el ejército"
La información que manejaban los socialistas procedía de
ramificaciones que llegaban hasta militares de la clandestina UMD (Unión
Militar Democrática). Esa información se trasladaba a Mújica (presidente de la
Comisión de Defensa en el Congreso), o a Luis Solana (portavoz de Defensa); en
algunas ocasiones a Julio Busquets, un comandante que había dejado el ejército
para presentarse a las primeras elecciones democráticas por el PSOE.
Otro militar, Carlos San Juan, tenía la misión dentro del
partido de ocuparse de los asuntos de Interior. “No era una organización muy
colegiada. Yo tenía datos sobre militares y sobre policías. La militar se la
trasladaba a Julio Busquets. A veces éste me preguntaba ¿Se lo has contado a
Felipe? Yo debía entrevistarme con Juan José Rosón, que era el ministro del
Interior. Con Rosón solo hablaba de cuestiones relacionadas con ETA y sus
planes para terminar con ETA político militar y “acabar con aquella insana
competencia”, como decía Rosón. Le gustaba muy poco tener que dar cuentas, era
una situación excepcional porque sabía que ganaríamos las elecciones”. Había
tres tipos de conversaciones secretas, según San Juan, una en el área de
Interior, otra en Defensa y una tercera en Economía, “que no sabía si llevaba
Boyer o Solchaga”. San Juan terminó su cometido y presentó centenares de fichas
sobre policías y comisarios, departamento por departamento. “Era información
que la policía daba de sí misma, sobre todo cómo pensaban comisarios y
subcomisarios y también algunos militares”. San Juan le entregó sus fichas a
Barrionuevo, el elegido finalmente para ser ministro del Interior. “Lo puse a
su disposición, pero no me hizo demasiado caso”.
Narcís Serra también recibió los informes internos del
partido. “Cabía en una caja”, recuerda. No era muy cuantiosa ni muy
interesante, a su juicio, como tampoco la que se encontró en la caja fuerte de
Defensa, después de que Oliart le diera la llave: “sobre todo eran papeles y
documentos relacionados con el juicio del 23F”.
Después de aquel verano de 1982, Narcís Serra visita la casa
de Alberto Oliart en Madrid en varias ocasiones. Allí se entrevista también con
Jesús del Olmo. Recibe información verbal. De Serra siempre se ha dicho que su
candidatura se fraguó durante la organización del desfile de las Fuerzas
Armadas, celebrado en Barcelona el 31 de mayo de 1981. Fue un gran desfile. Su
experiencia durante el golpe del 23F fue muy limitada. “Recibí la llamada de
Francisco Laína, que presidía el consejo de subsecretarios (el gobierno de
facto en aquellas 17 horas y media que duró el golpe), quien le pidió que
enviara un coche patrulla de la policía local a cada cuartel militar para que
informaran de cada movimiento. “Y no hubo movimientos”.
Una brigada de la Acorazada fue trasladada a Badajoz y esa
decisión molestó a los portugueses
Unos días antes de aquel desfile vivió otra experiencia muy
curiosa, el asalto a la sede del Banco Central en Barcelona, un episodio
rocambolesco que en algún momento se confundió con una intentona golpista. Allí
tuvo trato con los mandos de la policía (general Saez de Santamaría) y la
guardia civil (general Aramburu Topete). “Cuando Felipe González me consulta
por primera vez, yo no quería dejar de ser alcalde. Mi gran objetivo era la
candidatura de Barcelona para los Juegos del 92”.
Aquellas conversaciones en casa de Oliart se celebran en un
entorno de psicosis de golpe. De hecho, semanas antes de las elecciones se
había desarrollado la operación Cervantes, que desarticuló la organización de
un golpe sangriento para el 27 de octubre de 1982. “Aquello fue un golpe
elaborado con la preparación propia de un estado mayor”, recuerda Jesús del
Olmo.
Las entrevistas secretas con Oliart, Del Olmo y Manglano
fueron muy útiles para Serra: “Me sirvieron para saber cómo estaba el ejército
y para ver que el enfoque de un partido no se podía llevar a cabo. O
reformábamos o no conseguíamos nada. Persiguiendo individualidades no se
resolvía el problema: había que reducir privilegios y hacer que el Gobierno
mande. Esa son las conclusiones que saco”.
Serra se tomó su tiempo y mantuvo la columna vertebral del
ministerio de Oliart. No era un hombre de decisiones rápidas, pero sí hizo una
cosa: desmembrar la División Acorazada, la unidad más potente que tenía el
ejército español, ubicada a las afueras de Madrid, con sus 13.000 efectivos,
aquella unidad con la que especulaba todo golpista, la división que podía
dominar los puntos vitales de la capital. Serra desplazó algunas de sus
brigadas mecanizadas a otros lugares, “porque una cualidad que tenía esa
división era la de que carecía de terrenos para hacer maniobras”. Una brigada
fue desplazada a Zaragoza. Otra a Badajoz. Aquella de Badajoz originó un
inesperado problema diplomático: “A los portugueses no les gustó nada ese
movimiento”, recuerda Serra. “No entendían que hacía esa brigada cerca de su
frontera”. Serra solucionó ese episodio en una discreta reunión en Bruselas.
El PSOE abandonó toda idea de salir de la OTAN. Como
abandonó otras ideas preliminares. Los pequeños caudillos fueron desapareciendo
de la escena. Y el golpismo perdió la voz.
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